Entulhado, jogado, amontoado. Não há ordem, não há intenção. Blocos de marcas diferentes, incompatíveis. Absolutamente nenhum deles foi pensado para estar ali, mas também nenhum deles foi sequer pensado. Brloft, formou-se a escultura na cacimba.

Na mente, que é o Unoego imiscuidor das coisas, animador dos objetos sem alma, há um ritmo que se faz e persiste mesmo contra a vontade. Uma vez enxergadas as diferenças, os tamanhos, as cores, as texturas, a densidade, não importa saber que nada disso existe de fato, já não se pode desenxergar. E eis que surge a vida, isto é, uma força expressiva que se impõe e significa tantas coisas quanto se pôde viver até então. Dos entulhos surge o perfume, e sua beleza é pungente até a dor.